Carregada de mim, vou ao fundo, no meu desejo de correr mundo, onde as pegadas são aquilo que quis dizer, palavras que calei e palavras que gritei. Acendo o fogo desse eu catatonico. Esquizofrenia minha, percorrendo espaços, incompreensíveis. Me afogo em correntezas insensatas carregadas de falta de sentido. Sem propósito, apenas dentro.É sentir esse fogo de ser mulher, ser aquilo que quero, que arde. Repertórios meus, só meus...Traços e mais traços fortes de minhas obras. Tirando de si essa doentia sindrome doméstica. É despertar e quebrar as correntes que me prendem. É despertar de meus gritos naturalmente femininos, benditos sejam meus gemidos, minha audácia.
Calos nas mãos não são de quem tateia com suavidade, mas de quem gira e contorce, é gosto forte. E a todo tempo esse gosto forte: da terra natal, da ascendencia robusta, de lutas. Meus passos carregados de mim decifram o mundo, impetuoso, que me devora. Não por acaso, estarei nesse lugar nenhum, nesse todo em tudo. Mundo a fora que me espera a fitar meus olhos com sua intensidade e brilho no olhar.
De Kahlo que tiro os tons, de Hilst a ousadia de minhas perverssões, de anais nin a força da revolução, de Florbela e Clarice doces e tortuosas palavras. Mulheres de violenta presença, soprando vida, arte em palavras sussuradas em meu ouvido.
Sou todas e mais suas lágrimas densas, sou a madrugada de voluptuosidade, que arde. A solidão no meio dos outros. Sou fogo. Sou líquida. Lamentos, desejos, falta de sentido nessa minha insensatez desvairada. Sou menos quando não sou líquida!
Sou todas mais o caminho que sigo, perplexa, segundos pairando nas dimenssões do tempo.
Sou tormento em versos, perversos. Híbrido ser fêmeo, sem gênero. Minha força pulsa em mim, só não sei se está nos seios, no olhar ou na ponta do nariz.
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